THE happy END?
No, lo digo porque por el sólo hecho de ponerle “FIN” a algo, ya la hemos cagado...
Un buen polvo, queremos que dure toda la noche; queremos que nuestra Selección golee a Brasil cada vez que se crucen; queremos que los aplausos no terminen nunca (siempre y cuando seamos los destinatarios ¿no?), y así no se puede vivir...
La pregunta es: ¿Dónde está el límite?¿quién lo pone?¿Cuándo lo dulce empalaga?¿cuándo pasamos de niños a adultos?¿Cuándo el amor se transforma en tedio? Si tuviésemos los huevos suficientes cortaríamos una historia de amor en el preciso momento del clímax, y recordar siempre ese final. Entonces sí, estaríamos en busca de la felicidad, ya que nos lanzaríamos a otra historia de amor para buscar otro final al menos igual... ¿no? Pero somos tan, pero tan pelotudos que estiramos la relación hasta el tedio, imaginando que somos indestructibles... ¡Pelotudos indestructibles! ¡eso es lo que somos!.. Es que ¿nadie nunca nos enseñará a vivir?¿Tenemos que aprenderlo todo solitos?¿cuándo te dan el diploma que certifica oficialmente que has aprendido a vivir, que la sabemos lunga?.. Ah... Si. Ya me lo imaginaba... El Puto Diploma de la Vida es un bonito epitafio en nuestra lápida: “Supo Vivir”... ¿De qué me sirve? Diploma tardío ¿no?...
SR. JUEZ
alepanno2008
INCLEMENCIAS DEL TIEMPO
A mi hermano se lo llevó el viento.
Literalmente.
Caminaba una apacible tarde de Febrero paseando a su pequeña perrita caniche llamada casualmente Brisa, cuando una ráfaga de viento Zonda -la primera de ese caluroso día de fines de verano- lo despegó del suelo (y de la Tierra) para siempre. Sin previo aviso. Eso que mi hermano era un tipo corpulento, y ni siquiera el haberse aferrado fuertemente a la correa que rodeaba del cuello a Brisa lo mantuvo más tiempo en la Tierra que lo que el Zonda quiso...
Brisa ni se despeinó. Hoy vive conmigo.
A Mamá la aplastó un Meteorito.
Literalmente.
Acompañaba una mañana de domingo a su vecina y amiga Jirolfa. Hablaban de lo que hablaban siempre: de la chismosa y metida Azucena-la-de-enfrente, cuando del entramado de nubes apareció sorpresivamente un pequeño meteorito. Pequeño, pero de dimensiones suficientes como para enterrar a Mamá sin que Jirolfa lo notara. Sólo el fuerte estruendo hizo que la amiga de mamá se quedara petrificada mirando, con la boca abierta, a la piedra humeante en que se había convertido mi madre.
Legalmente le llevó un cierto tiempo, pero Jirolfa logró llevarse el Meteorito a su casa, convencida de que Azucena-la-de-enfrente había convertido a mamá en ese aglomerado de metales espacial...
Azucena sigue acusada de practicar la brujería, mientras Jirolfa sirve el té todas las tardes a un cascote... A las 5 en punto.
Mi abuelo se fue por la tangente.
Literally.
Huían con mi abuela de los ataques de los Clones. Corrían furiosamente y enceguecidos.
Tal vez esa haya sido la causa. O no.
En un momento de esa alocada carrera mi abuela giró por donde debía, pero mi abuelo no. Desesperada Parfamida (así se llamaba mi abuela, Desesperada, por su madre, y Parfamida por el medicamento que la tranquilizaba), volvió sobre sus pasos y vió que mi abuelo continuaba su huída en línea recta... "¡Sulfamido! Vuelve, que te estás yendo por la tangente!" le gritó.
Y fue lo último que supo de mi abuelo.
¿Y a mí?
A mí, seguramente me parta un rayo.
VOYEUR
Parpadeó una, dos, tres veces antes de incorporarse y suspirar y sentir cómo el corazón comenzaba a bombear más sangre de lo habitual. Sentir cómo la sangre se deslizaba dentro de su cuerpo buscando desesperadamente adonde ir. Escuchar el retumbar de los latidos. Su vida no pasó delante de sus ojos. Sus ojos estaban demasiado ocupados en retener las lágrimas. La ira las empujaba y su honor las retenía.
Sin dejar de mirar la puerta, dio un paso hacia atrás. Lento.
Parpadeó.
Caminó por el pasillo, llegó hasta las escaleras, bajó un escalón y miró atrás. Observó, como nunca había echo, cada detalle. Las paredes blancas, muy blancas. Los cuadros y las fotos, todas monocromo. Austero. Los pocos adornos no llenaban, sólo dibujaban algún detalle contra el fondo. La escalera de madera daba un poco de vida al ambiente. Pero nada más.
Bajó decididamente, sin volver la vista atrás. Nunca más.
Salió a la calle, cerró la puerta, limpió el picaporte y caminó hacia la oscuridad...
®ale panno 2007
MIENTRAS DUERMES
Mientras duermes juego con tu pelo
camino por tu cuerpo con mis dedos
te lleno los oídos de palabras
juego que me sueñas y me abrazas.
Mientras duermes soy el dueño de tu piel
y de tus marcas.
Juego a refugiarme en tus lunares
me acurruco y juego
a que me sueñas y me amas.
Cuando sueñas juego a que soy destino
de tus gestos
y me río, cómplice de tu risa soñadora.
Y juego a coger tu mano
y deslizarla por mi rostro con tus dedos
y sonrío después de jugar
a que me dices que me amas mientras tanto.
Cuando duermes
juego a Simbad entre tus piernas
y voy conquistando costa a costa
las arenas de tu cálida bahía.
Mientras duermes
juego a que me amas y lo dices
juego a repetir viejos momentos
juego a que no despiertes.
Cuando despiertas
el día se me hace interminable
esperando que otra vez llegue la noche
para poder jugar a que me sueñas.
®ale panno 2007
THE SalvaGes TALES: 01.rocanrol
El rocanrol, en todos sus sentidos era el objetivo de cada día: ¿Había un concierto? Había rocanrol; ¿Hubo una pelea? Hubo rocanrol, ¿Tenías sexo? Tenías rocanrol, y así, todo lo que veíamos o hacíamos era “rocanrol”... Quizá de esa manera adormecíamos inconcientemente los problemas: no decíamos “tengo un problema en el trabajo”, decíamos “¡tengo un rocanrol en el laburo!”, y al decir “rocanrol” los problemas, mágicamente, se diluían.
Y nos gustaba.
Hoy, veinte años después de aquella época sigo teniendo “rocanrol”, pero mi mente no lo procesa como tal: los problemas son “problemas”, el sexo es “sexo” y los conciertos son “conciertos”... ¡Y ahí está el tema! Quizá debería adoptar nuevamente esa expresión para poder suavizar un poco el rocanrol de transitar los cuarenta...
CERO MENSAJE EN EL CONTESTADOR
AL PALO MÁS LEJANO...
El partido había sido una lucha permanente. Habíamos raspado tibias y peronés hasta sacarles brillo. Las nuestras también brillaban... Un gol tempranero de visitante acarrea muchos problemas y más cuando el otro equipo es el favorito...
...Teníamos entre ocho y diez años y hacía ya dos temporadas que jugábamos juntos. Nos conocíamos muy bien, y eso nos había traído hasta aquí: a diez minutos del final de nuestro partido más importante
Estábamos ganando la semifinal al poderosísimo Tiro Club de Tunuyán... Un equipo con sistema de juego fijo, un típico 3-4-3, mientras nosotros manteníamos un esquema móvil y fluctuante, un sistema cambiante... Digamos, un esquema "ameba", que pasaba del clásico 4-2-4 (antes del pitido inicial) a un anárquico "Todos-tras-la-pelota" un minuto más tarde... Al Tiro Club...¡Un equipo con camisetas y todo! Creo que eran amarillas, no recuerdo bien, después de todo, fuera cual fuera el color de su bandera, le íbamos ganando igual... ¡Y eso que ellos tenían los botines Sportlandia! ¡esos que en la tele, el Ratón Ayala nos recordaba que "en Europa no se consiguen"! Si, los mismos...
Bue, nosotros también teníamos nuestras camisetas. Eran negras y tenían un dibujo en blanco, que nunca supimos bien qué era porque estaba gastado, pero en algunas se leía algo así como Campeonato Evita, torneo que se había jugado hacía ya como diez años... es decir, nuevas no eran, sólo negras, y alguien las había guardado (vaya a saber qué oscuras intenciones lo llevaron a hacerlo...)
Faltaban ¡seis minutos! y estabamos ganando... Al partido ya lo teníamos dominado -prácticamente-. Era un ir y venir del balón por la línea de volantes (sin que eso significara "poder absoluto", mientras la tuviéramos nosotros estaba todo bien). El cuero iba y venía. Yo estaba atrás, en la soledad del último hombre, soñando...
Al igual que muchos de mis amigos, siempre me flotó por la cabeza, la imagen de la gloria... de la Gran Jugada... De mi cara en los posters, en las habitaciones de otros niños como yo... Con mi boca llena de gol... Con la camiseta de Boca transpirada (como debe ser) y una Bombonera tronando mi nombre a rabiar... Con la albiceleste hecha piel y el esférico girando -obediente- entre mis pies... Y mi GOL en la tapa de la Goles o de El Grafico... ¡Y este era el momento!... Cuatro minutos, viejo... ¡Cuatro Minutos!.
A pesar de mis sueños -los goles, las revistas, la bombonera...- el Quique, nuestro Chamán, el embrujador-de-niños-con-los-dedos-al-aire... o sea, nuestro DT me ponía siempre de dos ("...de dos a dos y cuarto", como se burlaba mi amigo el Roly...), el último hombre... el bastión final... el guardaespaldas del equipo... el infranqueable... ¡el quebrantahuesos!... Tenía que ser RAPAZ... Sólo pasaba la pelota o el jugador... Juntos ¡NUNCA!
Y haciendo caso de dicha ley, el ocho de ellos experimentó la terrible ecuación pasión+falta de tacto+destiempo que le apliqué a la altura de la rodilla, sobre la medialuna de mi área, al final del primer tiempo cuando, en un contraataque feroz el gordito, con el infinito en la espalda, la traía como los indios... Los ojos inyectados en sangre y todos sus kilos -que eran muy superiores a los míos- lanzados, en uno mas de otros tantos ataques lacerantes...
Entró en mi zona a una velocidad demencial... Me hizo temer -por unos segundos- hasta que escuché a mi arquero, el cancerbero, el Guardián de los Infiernos, El Amo de Llaves de la Oscuridad del Fondo de la Red... el Jorge, ordenar -más que gritar- ¡¡¡QUEEEBRAAALOOO!!!...
Sólo recuerdo cómo el espíritu de Mouzo y la mala leche del Mostaza Merlo se adueñaron por una fracción de segundo de mi cuerpo... Y obedecí. (Luego supe que fue una forma de decir "que no pase"...)
El partido estuvo detenido como diez minutos, hasta que se llevaron al gordito -Carlitos, me enteré que se llamaba- en una improvisada camilla...
¡Dos Minutos!... Si, dos minutos y la gloria... Y la pelota iba y venía entre nuestros volantes y delanteros... (En mi cabeza resonaban los "ooooleeeee" de una bombonera hasta el culo...).
Les estábamos haciendo "el loco" a los del Tiro, teniendo y reteniendo el balón "para hacer tiempo ¿viste?", tal y como nos había enseñado el Quique, pero a los tunuyaninos no les interesaba hacer tiempo (¿viste?) porque no querían perder, y menos contra nosotros, que jugábamos con zapatillas... pero el baile que les estábamos pegando ya no se los quitaba nadie.
Me llega la pelota a sólo sesenta segundos, nada más... Para no arriesgar, se la paso al arquero -el Jorge-, para que la reviente hacia adelante, pero no lo hizo, me la volvió a pasar justo cuando yo salía del área grande, entonces, como lobos hambrientos se me vinieron el siete, el nueve (el ocho ya no estaba), el diez, el once y seguro que algún otro... ¡Y yo con la pelota entre los pies, sólo contra todos ellos!... Yo, el infranqueable... el quebrantahuesos... el que ahora dudaba... Y el balón, en momentos de duda ¡ARDE!
Y, por fin, mi cancerbero gritó: "¡PASAAALAAA!"
y faltaban diez segundos...
(nueve...)
y lo miré... y medí... (ocho...)
y vi que los furiosos estaban ahí, no más, buscando mis piernas o la pelota, nunca lo supe...
(siete...)
y pisé la pelota, tranquilizándola... (seis...)
y ví que estaba lejos para un toque...
faltando cinco, salió el zapatazo, VIOLENTO, de derecha, con los tres dedos externos -como le pegaba Félman- y la pelota comenzó a despegarse del piso y se elevaba, y el Jorge comenzó a retroceder para ganar terreno y la pelota, dibujando una bellísima curva de adentro hacia afuera, se alejaba de mi arquero que voló como los mejores, como Gatti o Fillol o Yashin de un palo a otro, con lo brazos extendidos buscando ese balón que giraba y giraba por el aire... Y se le alejaba...
Entró en el ángulo derecho, donde habitan las arañas. Pocas veces he visto un gol de semejante factura, de tal calidad... desde afuera del área... al ángulo... al palo más lejano...
Nadie me escuchó gritarlo y nunca más volví a hacer un golazo semejante. Nunca más.
ALE PANNOCCHIA®(1985)
LO INTANGIBLE
La vida
está llena de transiciones.
Todo llega a su fin. Algunas cosas antes, otras después pero todas
terminan.
Y siempre duele. Los Cambios Duelen. Casi siempre interiormente. No
estamos preparados para los cambios.
Nunca sabremos qué nos deparan.
¿De Oruga a Mariposa?
¿De Mr. Hyde a Dr. Jeckill?
¿De Beatles a Stones?
Eso si. De Boca, siempre de Boca Jrs...
Es lo Intangible.
ELEGANTE SPORT
BANDA NUEVA DE VIEJOS AMIGOS...
Esto me lleva a ser poco (nada) objetivo, pero si estás en Mendoza (ARGGGGentina) y coincidís con algún toque de ELEGANTE SPORT, más te vale acercarte al concierto.
¿A qué suenan? A muchas bandas, y eso es lo mejor, porque tienen lo mejor de cada una de ellas... No sé qué opinarán ellos, pero me recuerdan a Fun Lovin’ Criminals, Alabama3, Peeping Tom... Si, esas bandas de Rock Style, de corbatas, jackets y malas compañías... Tienen Funk, Hip-Hop, Soul... Sangre.
Y además, por esos escenarios camina parte de la historia más respetable y grossa del rock mendocino; Oficina D y Los Salvages Unitarios.
En la página se pueden escuchar tres tema(zo)s: “Respirar”, “Naufragio” y “Guantes y Brillantes”, en el que toca otro icono y amigazo, icono no sólo del rock del Oeste Argentino sino de las seis cuerdas mundial: Felipe Staiti.
O sea, no sé qué estás esperando, vos que estás allí y tenés la bendita oportunidad de verlos. No seas Pelotud@, hacelo por mí...
AGUAVIVA (texto GALARDONADO por la "Fundación El Libro", de Argentina)
A mediados del año 2000, el Partido Popular por entonces a cargo del gobierno de España, publicó una solicitada en dos de los diarios de mayor tirada en Argentina. En ese escrito, el jefe del ayuntamiento de Aguaviva, España, el médico Luis Bricio Manzanares, imploraba que familias argentinas se fueran a vivir a ese pueblo, acosado por el fenómeno de la despoblación. A cambio se solicitaba una serie de requisitos que serían retribuidas con una serie de beneficios. (SIGUE)
PERMITIDME TUTEAROS, IMBÉCILES
ARTURO PÉREZ-REVERTE | XLSemanal | 23 de Diciembre
de 2007
Cuadrilla de golfos
apandadores, unos y otros.
Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos
iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex
presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios
generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos.
Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de
Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que
acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me
refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos
infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años.
De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda
sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes
irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego,
la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente,
la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias
incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois
culpables de que España figure entre los países más incultos de
Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los
colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en
calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en
todas las materias evaluadas.
Pero
lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra
arrogante impunidad, vuestra
ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de
costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al
publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los
meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la
Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados
tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante
dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo
Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en
materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio
de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que
cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas
educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores
en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos
conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con
una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo,
que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde
la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle
el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la
señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera
de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que
«el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo
hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de
responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que
«los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos
cojones.
Pero
lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame
que te lo comente la próxima vez que
vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–.
Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la
educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque
tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en
España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que
tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años
de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando
por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena,
la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del
hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres
felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus
educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos
cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo
escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus
universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira
p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa
de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la
tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo
rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez
Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la
gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina,
Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita
Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos
otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me
incluyo.
Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un
imbécil que un malvado.
¡UPPERCUT AL ALFIL!
¿Jugar o patear el tablero?
Esa pregunta viene repitiéndose en mi cabeza desde hace un par de días, y hoy en un curso acerca de relaciones sociales y cosas así decidí patear el tablero. Habíamos negociado elegir una cierta opción para ganar todos y en el momento de votar... Voté la contraria, lo que me llevó a ser el único ganador... El objetivo era claro: GANAR. Me sentí como un santísimo cabrón... Y eso me reconfortaba. Había dejado sin oportunidad a todos... Y entonces me pregunto ¿Es patear el tablero una manera de jugar? Varios de los traicionados levantaron sus voces al grito de "¡TRAIDOR!", pero sé que muchos de ellos se sintieron así porque en realidad en sus naturalezas está la traición, pero por patear sus propios tableros fueron ovejitas. GANAR era el objetivo del juego, pero la asertividad les llevó a empatar. Y entonces perdieron.
Y es lo que nos pasa día a día en este bonitoplaneta. Perdemos día a día por querer empatar. Por empatía. Por asertividad. Y perdemos, porque siempre aparecerá quien le de un Uppercut de Derecha a nuestro Alfil.
Así que ya sabes: A transitar esta vida con los ojos bien abiertos y las deudas canceladas, porque, como dice "Martín Fierro":
...Ansí como tal les digo
que vivan con precaución,
naides sabe en qué rincón
se oculta el que es su enemigo...
Y MIENTRAS TANTO EL SOL SE MUERE
Todavía no usé mi milagro de hoy
(¡que corta es la vida, mi amor!)
No voy a buscar más consuelos tontos
si pasa algo malo esta vez te voy a buscar
en la oscuridad.
Yo no sé si pueda volver a encontrarte, amor
si dios no me quiere en tu eternidad
Sueño con que duermo, no lleno mi tumba aún
y un poquito tarde ésta vez se va a hacer…
Y mientras tanto el sol se muere
y no parece importarnos…
Mientras te quiero el sol se apaga
y si dios queda en nada o no existe
te amaré mucho más.
Te voy a encontrar
en la oscuridad.
Algún día, pronto, una de mis vidas
va a intentar matarme y lo va a lograr
¿Cómo será andar solito allá en la muerte?
Ay! mi amor… ya sin vos… sin tu sueño…
Yo no sabría echarte de menos
(soy un ladrón que robó dolor)
y si te pierdo camino a casa
ya te dije esto antes…linda mía
…te voy a encontrar
te voy a buscar
y te voy a encontrar…
Indio Solari "Porco Rex" (2007)
JUGUETES PERDIDOS (Los Redondos)
Banderas en tu corazón,
(¡yo quiero verlas!)
ondeando, luzca el sol o no
¡Banderas rojas! ¡Banderas negras!
de lienzo blanco en tu corazón.
Perfume al filo del dolor,
(así, invisible)
licor venéreo del amor
que está en las pieles,
sedas de sedas
que guarda nombres en tu corazón.
Son pájaros de la noche
que oímos cantar y nunca vemos.
Cuando el granizo golpeó,
la campana sonó,
despertó sus tristezas atronando sus nidos.
Esperando allí nomás,
en el camino,
la bella señora está desencarnada.
Cuando la noche es más oscura
se viene el día en tu corazón.
Estás cambiando más que yo.
(Yira! Yira! Yira!)
Asusta un poco verte así.
(Yira! Yira! Yira!)
Cuanto más alto trepa el monito
(así es la vida) el culo más se le ve.
Yo sé que no puedo darte
algo más que un par de promesas...
ticks de la revolución
implacable rocanrol
y un par de sienes ardientes
que son todo el tesoro.
Tan veloces son!
Como borrones (así, veloces)
hundiendo el acelerador,
atragantados por los licores,
soplando brasas en tu corazón.
Vas a robarle el gorro al diablo, así,
adorándolo como quiere él, engañándolo.
Sin tus banderas
sedas de sedas
que guardan nombres en tu corazón.
¡Este asunto está ahora y para siempre en tus manos, nene!
¡Por primera vez vas a robar algo más que puta guita!
Cuando la noche es más oscura
se viene el día en tu corazón.
Sin ese diablo que mea en todas partes
y en ningún lado hace espuma.
LOS 5 LUGARES MÁS BELLOS DEL UNIVERSO
21 IDEAS PARA EL SIGLO XXI
Vivimos en una era de ansiedad. El miedo al próximo atentado terrorista flota en el aire de Madrid a Moscú. Entre el cambio climático, la guerra de Irak y las bombas nucleares, la lista de temores va alargándose. Por eso FP ha preguntado a 21 pensadores: ¿hay soluciones que hagan del mundo un lugar mejor?...
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NUNCA HEMOS VISTO SUFICIENTE...
O ver estufas de acero encendidas durante meses enteros sin haber visto ninguna derretida por ese hecho, y sin embargo tragarme que una construcción impresionante con millones de toneladas de acero de grosores alucinantes quedó hecha POLVO (literalmente) tras no soportar un incendio de medianas características que había comenzado alrededor de una hora antes... Y la Torre Windsor en Madrid soportó 20 horas de fuego, y la grúa del techo, lo más campante...
(Y hablando de misterios, el de la Torre Windsor es uno de ellos... Aquellas sombras en las ventanas, ay, aquellas sombras...)
Bueno, la cosa es que uno NUNCA HA VISTO DEMASIADO... Y Nunca hemos preguntado demasiado.
Vean el video y, compartan o no la teoría, duerman tranquilos porque habrán aprendido cosas. Y eso es lo importante. SABER.
Que es lo que MUUUUUUUUUUUUUUUCHOS poderosos no quieren: Que Sepamos.
EL DÍA PARA MORIR
que podría volver a la cárcel que había dejado ocho meses atrás, que podía morir, que nada volvería a ser igual que antes... (SIGUE)
por ROLANDO LÓPEZ®
CRÓNICAS DE UN PATAEPERRO
OSCAR OLEGARIO OCHOA: PISTOLERO
El 13 de Junio de 1973 a las 7 de la
mañana, el detective chileno Solón Salas
Fuentealba pateó la puerta de la habitación donde se hospedaba el
argentino Oscar Olegario Ochoa en la posada "La Quintrala" a unos
30 kilómetros de Viña del Mar. Salas creyó que el pistolero y
asaltante de joyerías dormía. Pero se equivocó. Ochoa, también
conocido como "Cacho" o "El Mendocino", lo estaba esperando. Ni
bien la puerta se hizo trizas, Salas recibió tres balazos en
distintas partes del cuerpo; el último en la cabeza.
(SIGUE)
por ROLANDO LOPEZ®
NEGRAYCRIMINAL
La pequeña librería más grande del mundo
por ROLANDO LOPEZ®
Entre las muy pintorescas callejuelas del barrio La Barceloneta (Barcelona, España), en la calle que lleva el curioso nombre de La Sal en lo que alguna vez fue un barrio portuario, a la altura del número cinco, asoma con una timidez tenue una construcción vieja, con el frente antiguo y sus paredes ligeramente descascaradas. (SIGUE)
ARIZONA
Arizona fue fundada en 1926 por el terrateniente Enrique Santamarina quien viajaba asiduamente a Estados Unidos y un día dijo: “este paraje me hace acordar a Arizona, por lo árido, por el clima seco”. Lo donó al Estado y le puso al sitio “Fuerte Arizona”. El ferrocarril, por años fue la médula del pueblo de donde se sacaba madera del árbol caldén -de allí se hacen los platos de madera- y Arizona llegó a tener más de 20 aserraderos que se comunicaban vía férrea con Buenos Aires. El pueblo supo albergar a 4 mil habitantes pero con el gobierno de Menem los trenes desaparecieron y hoy hay dos aserraderos y 1500 personas. Igual, la madera y las vacas son el sostén económico de la localidad. Queda al sureste de San Luis, a diez kilómetros del límite con La Pampa. Las casas bajas -sólo hay una construcción de dos plantas- los médanos, las veredas verdes de pasto y la tranquilidad son su carta de presentación. Cuenta con un hospital, una subcomisaría (que tiene cinco policías), dos escuelas (una primaria y una secundaria) y una iglesia fundada un año después de la creación del pueblo.... (SIGUE) por ROLANDO LOPEZ®